![[ Stéphane Servant - Carnets ]](http://fdata.over-blog.com/4/92/65/15/header_article_tmpphpkUQCis.gif)
Nouvel extrait de la lecture musicale
"Sous les zétoiles de Sirius"
d'après le roman "Sirius"
Voici le chapitre 0
où ma voix est portée par
la musique et les sons
de mon compagnon de route
Jean-Marc Parayre.
Bonne écoute !
Un matin
je serai
Sans serrure
J'ouvrirai grand
ma porte
Je traverserai
Fébrile
La ville
Heureux et indifférent
du regard
Médusé
Des passants
En fête
A la boulangerie
J'achèterai
Deux croissants
Encore chauds
Qui laisseront
Sur mes doigts
Dix baisers
A la saveur
beurre salé
Haletant
Je grimperai
quatre à quatre
les marches
de l'escalier
qui mènent
à ta chambre
sous les toits
Où toutes les nuits
J'ai rêvé
que tu te tenais
Le front
au carreau
Solitaire
transie
et nue
Une clope
entre les doigts
Où toutes les heures
A travers
les fissures de l'horloge
j'ai guetté
la fleur
de ton sein
Sous la couverture
d'un livre
Mille fois lu
Après ce long printemps
aux couleurs d'hiver
Tu tireras
le loquet
Tu entrebâilleras
Tes bras
De ta bouche,
Je lécherai le givre
Et enfin
Face à face
On mettra à nu
Nos corps
Pris de glace
Sous les draps
Peau à peau
A pleines dents
On fera des miettes
d'hier
on réchauffera
nos sangs
on mêlera
nos langues
on étouffera
nos peurs
on échevellera
le monde
On fera
Le mur
on dressera
des barricades
on livrera
bataille
Jusqu'à crier victoire
pour s'inventer
de beaux lendemains
Dans les rues, les chambres, les jardins
Nous serons cent
Nous serons des milliers
Des millions
A faire trembler ainsi
le ciel d'été
Nous sommes
Les chiens délaissés
Errants sans papiers
Dans les rues muselières
De vos villes en cage
Nous avons
Des poings
dans le ventre
Du feu dans la voix
Le cœur cicatrice
Et la bouche en rage
Non,
Nous ne sommes pas
Vos braves petits cabots
Marchant au pas cadencé
Dans les soirées mondaines
De vos tristes
Mausolées
Non,
Nous n'avons pas,
Nous n'avons jamais eu
L'étoffe du héros
La gueule de l'emploi
Le bon pédigrée
Nous sommes les clébards de la gare
Tout juste bons pour la corde
Trop craints pour le cadre
Trop crades pour vos trains
Zonant sur les quais
Vous pouvez toujours
Nous assigner
Sur le bitume
Aux cases et aux croix,
Aux caisses, aux piquets
Nous casser les crocs
Nous coudre la gueule
Derrière des barreaux
De vingt mètres carrés
Toujours
Nous serons
Aujourd'hui comme demain
Chiens sauvages
A l'assaut de la lune
Toujours prompts
A danser dans les rues
A vous mordre la main.
A la guerre
Comme à la guerre
Ils étaient
1, 2, 3
braves petits
soldats
Les poches vides
et le ventre creux,
Conscrits
des hangars,
des chantiers
et des rayons,
Appelés
Malgré eux
Sous l’étendard doré
Des robes de chambre
Et des complets-vestons.
A la guerre
Comme à la guerre
Ils étaient
1, 2, 3
braves
petits soldats
Envoyés au front
Précaires bataillons
En livrée garance
Et la fleur mono-prix.
Peloton Truelles
Régiment Pelleteuses
Commando Visseuses
Division Serpillières
Compagnie Transpalettes
Brigade Bétonnières
Et Section Étiqueteuses.
A la guerre
Comme à la guerre
Ils étaient
1, 2, 3
braves
petits soldats
Ils combattront
pour une paire de bottes en daim,
deux brosses à dents, une balancelle en bois,
un écran géant, trois abris de jardin,
six sushis extra-frais, un vélo d'appartement,
une pizza bio, deux caisses de Château Margaux,
un journal à quatre sous, un tuyau d'arrosage,
un robot mixer qui fait tout,
dix pots de crème anti-âge,
et six millions de tonnes
de papier-toilette extra-doux.
A la guerre
Comme à la guerre
Ils étaient
1, 2, 3
braves
petits soldats
Traînés au chant d'horreur
Des caisses
Enregistreuses.
Sinistre fantaisie
militaire.
Crie
crache
croûte
Je danse
Nu
Les bras en croix
Au milieu
du cratère
de l'avenue
Et j'accroche mon rire
Fou
Aux lampions
Des grands magasins
Fanés.
Crie
crache
croûte
Sur les trottoirs
Je griffe
le bitume
Gifle
le silence
Pousse mon chariot
Charrie des lambeaux
de rêves, des épaves de rires
et mon ventre creux,
Les épaules cassées
par mille tonnes
De vide.
Dans les venelles
A mon approche
Même
Les ombres s'esquivent
Je suis
le roi des décombres
le rat, le fou, le mat
Oublié, détesté et craint
de tous.
Depuis toujours
j'erre sans partage
Sous vos tours aveugles
J'encombre vos artères
vos parcs, vos terrasses
Fracasse de mon corps
- carcasse
vos bouches
clôturées.
Mais peu - n'importe
Dans la foule
toujours
Je danse
Et de l'écume d'un rire,
du velours d'une jambe
de l'or d'une paupière
Je me tricote
un toit d'étoiles
pour marcher jusqu'au matin.
Crie
crache
croûte
Aujourd'hui
Je danse
Seul
- Seul
sur les ruines
de la place des fêtes
- Seul
Au milieu des chiens
Entendez-vous?
Entendez-vous mon cri ?
Aujourd'hui
Est-ce qu'il reste
quelqu'un
ici ?
Quelqu'un
Pour me tendre la main
Danser jusqu'à demain?
Aujourd'hui
Suspendu
Je ne sais pas de quoi sera fait demain.
Personne ne le sait.
Ce matin, j'ai cherché une réponse dans le vol des oiseaux qui filaient dans le ciel au-dessus du jardin.
En vain.
Les oiseaux ont mieux à faire que s'occuper des affaires des hommes.
Ils ont le ciel à habiter.
Des nids à tricoter.
Des mélodies à inventer.
Les oiseaux ont des rêves d'oiseaux.
Ce que j'ai vu là-haut,
ce n'était pas autre chose
que la vie.
La vie têtue, légère et impatiente,
folle et opiniâtre,
La vie qui traçait dans le ciel
des hiéroglyphes oubliés des humains.
Ici, c'est bientôt le printemps – même si les jours sont encore
couleur d'hiver.
Et ce matin, le vieux poirier du jardin
dépliait timidement quelques feuilles vert pâle.
Oh, ce n'est encore presque rien.
Une coquetterie de petite fille.
Le bout des ongles peints.
C'est sûrement la promesse des jours à venir
même si le poirier, lui, n'en sait rien.
Pas plus que moi, d'ailleurs.
Mais les mésanges s'en amusaient,
bondissant de branches en branches,
petit tourbillon de comètes colorées
Et au pied de l'arbre
un merle au bec doré,
tout habillé de noir,
se promenait avec des airs importants
comme un poète inspiré.
Un coup de vent,
le merle s'en est allé
en lâchant derrière lui
une petite fiente.
Sur l'herbe si verte
un petit trait de peinture tout blanc :
Un haïku
Qui a illuminé ma journée.
L'enfance
est pareille aux mésanges, aux merles, aux moineaux.
Folle, têtue, impatiente, elle a dans la tête
des chants, des battements d'ailes et le ciel tout entier
En grandissant, on déshabille les enfants des plumes et des cieux.
On leur dit que ce n'est pas bien sérieux.
On leur apprend à parler vite et fort.
A chanter d'autres chants que ceux qu'on accroche aux branches des poiriers.
A se parer de plumages tout faits.
A s'entraver la langue et les rêves et le cœur.
J'ai toujours pensé que c'était un tort.
Qu'on nous enfermait dans des costumes
bien trop étroits.
Pour pouvoir battre des ailes
déplier le ciel,
cueillir en dansant, l'aube, la mort, la nuit, la joie
et tout le jour,
au soleil têtu,
aller épingler nos cœurs
éclairs furieux
palpitants
de vie, d'amour et de sang,
Aujourd'hui, en regardant les oiseaux, c'était comme une évidence.
Nous n'avons pas de réponse.
Nous n'en avons jamais eu.
Malgré nos grands airs, nos froissements,
nos impatiences, nos tremblements
Nous ne savons pas
Nous n'avons jamais su
de quoi demain sera fait.
Aujourd'hui
suspendu
réjouis-toi
Du vol des oiseaux
Taxi ? Vite ! Vite !
Foncez, la lecture n'attend pas !
C'est bientôt le jeudi 05 mars,
et mon album " Taxi Pouet-Pouet ",
illustré par Élisa Gehin,
sera dans toutes les librairies !
Ouvrières en pétard,
Maitresses en maillot de bain,
Fanfare survoltée,
tout le monde est invité !
"Ce qui reste de nous" sera disponible
en librairie le vendredi 07 février.
"Ce qui reste de nous", c'est un recueil
de textes et d'images sur le thème de l'exil.
On retrouve
sur ces chemins incertains
des dessinateurs
comme Lewis Trondheim, Baudouin,...
et des auteurs et autrices
dont Anne Percin, Eric Pessan,
François Place, Sébastien Joanniez,
et bien d'autres..
